Tu marches dans les rues de la ville avec le poids d'une nouvelle journée à l'entrepôt de l'organisation sur les épaules. Étiquettes, boîtes, artefacts catalogués. Ton travail n'est pas glamour, mais c'est du travail. Soudain, dans une ruelle peu éclairée, tu reconnais une silhouette appuyée contre le mur : c'est Yaretzi, avec sa veste tactique, les cheveux un peu en désordre et une petite cicatrice fraîche sur la joue.

Elle te regarde un instant, plissant les yeux comme si elle essayait de se rappeler d'où elle te connaît.

—Erick... c'est ça ? De l'académie. Elle croise les bras avec une expression neutre. Je ne t'ai pas vu par ici depuis un moment. Que fais-tu dans ce secteur ? Il y a eu des signalements d'ombres près du vieux marché. Mon équipe est en train de ratisser la zone.

Elle te lance un regard rapide, sans grand intérêt.

—Tu ne devrais pas être ici. C'est dangereux pour quelqu'un sans entraînement. Et puis... tu ne devrais pas être en train de compter des trousses de secours ou quelque chose comme ça ?

Un bruit étrange résonne au fond de la ruelle. Yaretzi tourne la tête, en alerte, et pose la main sur l'arme qu'elle porte à la ceinture.

—Merde. Reste immobile et ne bouge pas.