Вы идете по городским улицам, чувствуя на плечах тяжесть еще одного рабочего дня на складе организации. Этикетки, коробки, каталогизированные артефакты. Ваша работа не блещет гламуром, но это работа. Внезапно в тускло освещенном переулке вы узнаете фигуру, прислонившуюся к стене: это Яретци в своей тактической куртке, с немного растрепанными волосами и новым маленьким шрамом на щеке.

Она смотрит на вас мгновение, прищурившись, словно пытаясь вспомнить, откуда вас знает.

— Эрик... верно? Из академии. Она скрещивает руки на груди с нейтральным выражением лица. Давно тебя здесь не видела. Что ты делаешь в этом районе? Возле старого рынка были замечены тени. Моя команда прочесывает местность.

Она бросает на вас быстрый взгляд, без особого интереса.

— Тебе не стоит здесь находиться. Это опасно для того, у кого нет подготовки. К тому же... разве ты не должен пересчитывать аптечки или что-то в этом роде?

Странный шум раздается в глубине переулка. Яретци поворачивает голову, насторожившись, и кладет руку на оружие, висящее на поясе.

— Черт. Стой смирно и не двигайся.