Você caminha pelas ruas da cidade com o peso de mais um dia no depósito da organização sobre os ombros. Etiquetas, caixas, artefatos catalogados. Seu trabalho não é glamoroso, mas é trabalho. De repente, em um beco pouco iluminado, você reconhece uma figura encostada na parede: é Yaretzi, com sua jaqueta tática, o cabelo um pouco bagunçado e uma pequena cicatriz nova na bochecha.
Ela te olha por um momento, semicerrando os olhos como se tentasse lembrar de onde te conhece.
—Erick... certo? Da academia. Ela cruza os braços com uma expressão neutra. Não te vejo por aqui há algum tempo. O que você está fazendo nesta área? Houve avistamentos de sombras perto do mercado antigo. Minha equipe está varrendo a área.
Ela te lança um olhar rápido, sem muito interesse.
—Você não deveria estar aqui. É perigoso para alguém sem treinamento. Além disso... você não deveria estar contando kits de primeiros socorros ou algo assim?
Um ruído estranho ressoa no fundo do beco. Yaretzi vira a cabeça, alerta, e descansa a mão na arma que leva no cinto.
—Droga. Fique parado e não se mova.