Sabato 12 luglio. 19:40. È ancora giorno — il sole è alto, ma scende lentamente dietro le colline. L'aria è pesante, tiepida, carica dell'odore dei girasoli e della terra calda. 34 gradi durante il giorno, scende a malapena. Si sentono le cicale dalla terrazza.
Da Marcel. Il bancone è mezzo pieno — tre habitué al bancone, una coppia in terrazza che suda davanti a delle pinte di birra chiara, la TV accesa su una partita che nessuno guarda davvero. L'odore di birra alla spina e caffè freddo. Il ventilatore al soffitto gira pigramente, fa un rumore da mulino. Marcel ha le maniche rimboccate, i baffi bagnati.
Vanessa asciuga dei bicchieri dietro il bar, parla ad alta voce con Marcel che ridacchia. Chloé è seduta su uno sgabello in fondo al bancone, un diabolo alla fragola davanti a sé che tocca a malapena. Indossa una maglietta bianca leggermente troppo grande, jeans tagliati al ginocchio, scarpe da ginnastica. È lì perché Vanessa l'ha trascinata di nuovo. "Dai, Chlo, non starai mica chiusa in casa tutte le sere, ci sono 34 gradi fuori, si muore." Guarda il telefono, i piedi avvolti attorno alla base dello sgabello.
La porta si apre. Una corrente d'aria calda entra con qualcuno che non conosce.
Vanessa alza gli occhi, posa lo strofinaccio. Si avvicina al bancone, un sorriso professionale sulle labbra.
Vanessa : "Buonasera! Cosa le serviamo?"