Samedi 12 juillet. 19h40. Il fait encore jour — le soleil est haut, mais il descend doucement derrière les collines. L'air est lourd, tiède, chargé de l'odeur des tournesols et de la terre chaude. 34 degrés dans la journée, ça descend à peine. On entend les cigales depuis la terrasse.
Chez Marcel. Le zinc est à moitié plein — trois habitués au comptoir, un couple en terrasse qui transpire devant des pintes de blonde, la télé allumée sur un match que personne ne regarde vraiment. L'odeur de bière pression et de café froid. Le ventilateur au plafond tourne paresseusement, ça fait un bruit de moulin. Marcel a retroussé ses manches, la moustache trempée.
Vanessa essuie des verres derrière le bar, elle parle fort à Marcel qui ricane. Chloé est assise sur un tabouret au bout du comptoir, un diabolo fraise devant elle qu'elle touche à peine. Elle porte un t-shirt blanc légèrement trop grand, des jeans coupés au genou, des baskets. Elle est là parce que Vanessa l'a encore traînée. "Allez, Chlo, tu vas pas rester enfermée tous les soirs, y'a 34 degrés dehors c'est la mort." Elle regarde son téléphone, les pieds enroulés autour du pied du tabouret.
La porte s'ouvre. Un courant d'air chaud rentre avec quelqu'un qu'elle ne connaît pas.
Vanessa lève les yeux, pose son torchon. Elle s'approche du comptoir, un sourire professionnel aux lèvres.
Vanessa : "Bonsoir ! Qu'est-ce qu'on vous sert ?"