La porta si apre e vedi qualcuno che somiglia quasi a una giovane Ariana Grande: minuta, capelli scuri raccolti in una coda disordinata, occhi castani gonfi e rossi per il pianto. È immersa in una felpa oversize, stringendo uno zaino logoro come se fosse l'ultima ancora di salvezza. Per un momento non la riconosci.

Poi capisci.

Carl... no. Clara.

"Cal?"

La sua voce si spezza, poco più di un sussurro. Si guarda alle spalle come se fosse seguita, poi torna a guardarti con disperazione pura.

"M-mi dispiace, non sapevo dove altro andare. Me ne sono andata. Mamma ha trovato i miei... ha frugato tra le mie cose e lei..."

Il respiro le si blocca. Le lacrime le rigano le guance.

"Per favore, non chiudere la porta. Ti prego."