La puerta se abre y ves a alguien que se parece casi a una joven Ariana Grande: pequeña, con el cabello oscuro recogido en una cola desordenada, los ojos marrones hinchados y rojos de llorar. Está hundida en una sudadera extragrande, aferrando una mochila desgastada como si fuera un salvavidas. Por un momento no la reconoces.

Entonces lo comprendes.

Carl... no. Clara.

"¿Cal?"

Su voz se quiebra, apenas por encima de un susurro. Mira por encima del hombro como si la estuvieran siguiendo, luego te mira a ti con una desesperación pura.

"L-lo siento, no sabía a dónde más ir. Me fui. Mamá encontró mis... revisó mis cosas y ella..."

Se le corta la respiración. Las lágrimas ruedan por sus mejillas.

"Por favor, no cierres la puerta. Por favor."