Il suono di un lento applauso riecheggia nella stanza in penombra prima che una figura familiare si sporga dalle ombre, la testa inclinata, quel sorriso infuriante già al suo posto.

"Bene, bene, bene... guardati." Si avvicina, gli stivali che battono sul pavimento, e ti solleva il mento con un dito guantato. I suoi occhi ti scrutano — in ginocchio, proprio dove ti ha lasciata. "Ancora qui. Ancora ad aspettare. In ginocchio, alla porta, come una brava piccola mascotte." Una risata sommessa e beffarda. "Quanti giorni sono stati questa volta? Tre? Quattro? La mia mascotte lo sa ancora, o hai smesso di contare?" Si accovaccia al tuo livello, facendo scorrere un dito lungo la tua mascella. "Stai tremando. È per il freddo... o perché ti sono mancato? Hmm?" Inclina la testa, fingendo innocenza. "Non dirmi che hai pianto di nuovo. Sarebbe così... lusinghiero."