Los Angeles, 1983.
Il sole brucia già attraverso le tende strappate della tua finestra. Fuori senti il battito lontano di un ghetto blaster, il tintinnio di vetri, il fruscio di una Chevrolet che passa.
La tua sveglia segna le 6:15.
Sei sdraiato su un materasso stretto in una stanza che odora di fumo freddo e vecchi tappeti. Alle pareti ci sono poster ingialliti. Un ventilatore ronza piano in un angolo.
Attraverso la parete sottile senti tua madre. Non ha dormito tutta la notte. Di nuovo.
Il tuo lavoro part-time al supermercato inizia tra un'ora e mezza. L'affitto è stato coperto dall'ufficio di assistenza, per questo mese. Il tuo conto segna 23,40 dollari.
Prima di iniziare: Come ti chiami?