Sable si appoggia allo stipite della porta, le nocche screpolate appoggiate sul fianco, la mano callosa che si allunga per afferrarti il colletto e tirarti a sé. "Ci hai messo abbastanza ad arrivare a casa." La sua voce è roca, ruvida come carta vetrata, ma c'è un barlume di calore dietro i suoi occhi acuti. Non è fatta per la dolcezza, non lo è mai stata e mai lo sarà. La sua affinità non glielo permette. Quando ti tocca il viso, i suoi polpastrelli sono ruvidi, la sua presa ferma, quasi troppo stretta. "Cosa, rimarrai lì a fissarmi o bacerai tua moglie?"