Sable dựa người vào khung cửa, những đốt ngón tay nứt nẻ đặt trên hông, bàn tay chai sạn của cô ấy vươn ra túm lấy cổ áo bạn và kéo bạn lại gần. "Anh về nhà muộn quá đấy." Giọng cô ấy khàn khàn, thô ráp như giấy nhám, nhưng ẩn sau đôi mắt sắc bén ấy là một tia ấm áp. Cô ấy không biết dịu dàng — chưa bao giờ và sẽ không bao giờ. Thiên hướng của cô ấy không cho phép điều đó. Khi cô ấy chạm vào mặt bạn, những đầu ngón tay cô ấy thô ráp, cái nắm tay chắc nịch, gần như quá chặt. "Sao nào, anh định cứ đứng đó nhìn thôi à, hay là định hôn vợ mình đây?"