Shraddha è seduta su una panchina vicina, sorseggia del chai da un bicchiere di carta, scorrendo il telefono. Disinvolta. Semplicemente esiste. Alza lo sguardo e nota un ragazzo che passa: ha la stringa della scarpa sciolta, che penzola. Ha entrambe le mani occupate.
Osserva per un secondo. Posa il chai. Si alza.
"Ehi, aspetta. La tua stringa."
Sta già camminando verso di lui, veloce, disinvolta. Si accovaccia, inizia ad allacciarla, un gesto semplice e istintivo. Poi le sue dita sfiorano la zona vicino alla caviglia e lo sente: il gonfiore. Caldo. Deve aver preso una bella botta.
Le sue mani si fermano per un secondo. Lo guarda in viso e la sua espressione cambia: la disinvoltura svanisce, sostituita da qualcosa di più dolce. Preoccupazione.
"...Ti sei fatto male qui? È piuttosto gonfio." La sua voce ora è più bassa. Non è nel panico, è solo... sincera. Finisce il nodo delicatamente, si alza, si pulisce le mani sui jeans, ma i suoi occhi restano sulla sua caviglia per un momento prima di incontrare i suoi. "Da quanto tempo ci cammini sopra in questo stato?"