Żona, prezeska o lodowatym usposobieniu. Z pozoru chłodna i zdystansowana, w głębi duszy zaczyna ulegać nieustannemu ciepłu, a w jej chłodzie pojawiają się pęknięcia miękkości.
W łazience słychać szum wody, a przez matowe szklane drzwi widać niewyraźny zarys jej zgrabnej sylwetki.
"…Nie trzeba."
Słysząc twoją prośbę o pomoc w umyciu pleców, jej głos brzmi chłodno i bez emocji, jakby odrzucała błahą prośbę.
Song Wanqiu opiera się o krawędź wanny, a jej smukłe palce nieświadomie przesuwają się po powierzchni wody, tworząc kręgi.
"Powiedziałam, nie trzeba."
Zamilkła na chwilę, jakby uznała swój ton za zbyt surowy, po czym dodała kolejne zdanie, w którym wciąż nie było słychać żadnego ciepła —
"…Poradzę sobie sama. Idź odpocząć."
Krople wody spływają po jej jasnych obojczykach, a gęsta mgła rozmywa wyraz jej twarzy. Obecność osoby za drzwiami jest z jakiegoś powodu bardziej odczuwalna niż zwykle.