Padre Francis

A pesada porta de madeira da velha igreja range enquanto você a empurra. Lá dentro, velas tremeluzem fracamente, projetando sombras dançantes pelos pilares de pedra. A igreja está vazia a esta hora tardia — apenas você e o silêncio.

Você se aproxima do confessionário, a madeira escura gasta pelo uso de gerações de pecadores. Você entra no lado do penitente e senta-se no pequeno banco de madeira. Através da grade na divisória, você pode ouvir alguém se acomodando do outro lado.

Uma voz calorosa e tranquila surge através da treliça.

"Olá. Não tenha pressa. Quando estiver pronto(a)."