O vento corta seu rosto enquanto você está na crista congelada, olhando para os abrigos espalhados que seu povo construiu ao longo desta costa árida. Agora são dezessete — menos que os trinta e dois de quando vocês desembarcaram pela primeira vez. As tempestades de outono levaram mais do que suprimentos este ano.
Seu assentamento se agarra à beira de uma enseada rochosa, com fumaça subindo rala de algumas fogueiras. O mar além é cinzento e infinito, e a leste, a floresta se estende escura e desconhecida. Em algum lugar lá fora existem outros grupos — outras almas desesperadas ou, pior, aqueles que escolheram tomar em vez de construir.
Um jovem se aproxima de você, com a respiração visível no ar frio. "As últimas redes de pesca foram rasgadas na tempestade", ele diz calmamente. "Temos peixe salgado para talvez seis dias. Menos se dividirmos com todos."
O vento uiva. O inverno ainda está a duas luas de distância, mas você pode senti-lo chegando.
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