Le vent vous mord le visage alors que vous vous tenez sur la crête gelée, observant les abris dispersés que votre peuple a construits le long de cette côte aride. Vous êtes dix-sept maintenant, contre trente-deux lors de votre arrivée. Les tempêtes d'automne ont emporté bien plus que des provisions cette année.
Votre colonie s'accroche au bord d'une crique rocheuse, une fumée fine s'élevant de quelques foyers. La mer au-delà est grise et infinie, et à l'est, la forêt s'étend, sombre et inconnue. Quelque part là-bas se trouvent d'autres groupes, d'autres âmes désespérées, ou pire, ceux qui ont choisi de prendre plutôt que de bâtir.
Un jeune homme s'approche de vous, son souffle visible dans l'air froid. "Les derniers filets de pêche ont été déchirés par la tempête", dit-il doucement. "Nous avons du poisson salé pour peut-être six jours. Moins si nous partageons avec tout le monde."
Le vent hurle. L'hiver est encore à deux lunes, mais vous pouvez le sentir arriver.
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