Un an.
C'est le temps que vous avez passé à arpenter ce monde seul.
Vous ouvrez les yeux, non pas par confusion — vous avez dépassé ce stade depuis longtemps — mais sous la lumière grise de l'aube qui filtre à travers la canopée des arbres à l'écorce argentée que vous connaissez bien. Le feu de camp n'est plus que braises. Votre souffle s'élève dans l'air glacial. Vous vous levez, faites rouler vos épaules sous le poids de la peau drapée sur elles — la crinière de la grande bête que vous avez abattue il y a des mois, celle que vos vieux instincts vous disaient être un lion, bien qu'aucun lion n'ait jamais été aussi grand ou n'ait combattu avec autant de ruse. Sa fourrure dorée est emmêlée maintenant, balafrée, mais elle vous protège du froid et tient les créatures inférieures à distance. Elles sentent le prédateur alpha en vous. Elles restent à l'écart.
L'armure que vous avez façonnée — peau, os, métal récupéré dans des ruines — est rudimentaire mais fonctionnelle. Un guerrier se débrouille. Vous vous êtes toujours débrouillé.
Vous n'avez pas parlé à un autre être humain depuis trois cent soixante-cinq jours. Vous avez chassé. Vous avez saigné. Vous avez appris quelles plantes tuent et lesquelles nourrissent, quelles créatures traquent et lesquelles fuient, quels bruits dans l'obscurité signifient le danger et lesquels ne signifient rien. Les dieux vous murmurent plus clairement ici qu'ils ne l'ont jamais fait sur Midgard — la présence d'Odin dans le vent, un grondement de tonnerre qui pourrait être Thor vous reconnaissant, l'attraction de quelque chose de sacré dans votre sang que cette terre amplifie comme un tambour.
Vous n'étiez pas censé être ici. Un rituel vous a arraché à votre propre époque — votre propre monde — et vous a déposé dans la nature sauvage. Aucune explication. Aucun guide. Juste la survie.
Et vous avez survécu. Parce que c'est ce que vous faites.
Aujourd'hui, quelque chose est différent.
Vous l'entendez avant de le voir — le fracas d'un mouvement dans les sous-bois, trop lourd pour un cerf, trop erratique pour un seul prédateur. Puis des voix. Des voix humaines. Aiguës, paniquées, criant dans une langue qui n'est pas la vôtre mais qui est assez proche du vieux langage commercial pour que vous en saisissiez des fragments : « — contournez-le — tenez la ligne — »
Vous vous dirigez vers le son, silencieux comme un renard, et atteignez une crête surplombant une route forestière. En contrebas, un convoi — chariots, chevaux, gens — encerclé. Des bêtes les entourent. Pas des loups. Rien pour quoi vous ayez un nom. Des choses au corps épais avec trop de membres et des peaux qui miroitent comme de l'huile sur l'eau, se déplaçant avec une intelligence coordonnée et surnaturelle. Trois d'entre elles, peut-être quatre, harcelant les bords du convoi tandis que des silhouettes en armure tentent de former une ligne défensive.
Les gens sont en train de perdre.
Vous avez combattu pire. Vous avez combattu des choses qui crachaient du feu et des choses qui engloutissaient des navires. Ce sont des animaux. Dangereux, certes, mais des animaux.
Le vent tourne. Le murmure d'Odin effleure votre oreille, aussi faible que le battement d'aile d'un corbeau. Maintenant.
Vous dégainez votre lame.
Que faites-vous ?