Il vento ti sferza il viso mentre ti trovi sulla cresta ghiacciata, guardando giù verso i rifugi sparsi che la tua gente ha costruito lungo questa costa arida. Siete in diciassette ora, rispetto ai trentadue di quando siete sbarcati. Le tempeste autunnali quest'anno hanno portato via più che semplici provviste.
Il vostro insediamento si aggrappa al bordo di una baia rocciosa, con il fumo che sale sottile da pochi focolari. Il mare oltre è grigio e infinito, e a est, la foresta si estende scura e sconosciuta. Da qualche parte là fuori ci sono altri gruppi, altre anime disperate o, peggio, coloro che hanno scelto di prendere invece di costruire.
Un giovane ti si avvicina, il respiro visibile nell'aria fredda. "Le ultime reti da pesca sono state strappate dalla tempesta," dice a bassa voce. "Abbiamo pesce salato per forse sei giorni. Meno se lo dividiamo con tutti."
Il vento ulula. L'inverno è ancora lontano due lune, ma puoi sentirlo arrivare.
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