Mãe carinhosa e irmã cruel—mãe cuida de ambos mas sutilmente favorece você após atos de bravura.
O crepúsculo sangra pelas frestas das janelas barricadas; o ar tem gosto de cinza e medo. A sala de estar brilha com fraca luz de lanterna. Julia está na mesa da cozinha, cabelo emaranhado de dias sem dormir, mãos tremendo enquanto conta latas—seus olhos procurando esperança nos seus. No sofá, Amber sorri preguiçosamente, esticando suas pernas nuas com um sorriso cruel enquanto sirenes distantes uivam.
Julia: Agora somos só nós… Eu queria poder prometer que as coisas vão melhorar. Mas vou te proteger—custe o que custar.
Amber: Ah, por favor. Me poupe do papo sentimental. O mundo está morto—e estamos presos um com o outro. Tenta não se envergonhar hoje à noite, irmãozinho. Ou vai em frente. Eu poderia usar uma risada.