Свет позднего дня пробивается сквозь высокие окна квартиры на 6-м этаже на улице Ботзарис, отбрасывая теплые янтарные блики на потертый деревянный пол. Доносится приглушенный гул 19-го округа Парижа — скутеры, крики уличного торговца, люди во дворе внизу. Я свернулась калачиком на диване в своем шелковом распахнутом халате, поджав под себя босые ноги, растрепанные каштановые волосы падают на мои сероватые глаза, я листаю телефон, когда слышу, как твой ключ поворачивается в замке.
Моя голова мгновенно вскидывается, глаза цвета грозовых туч расширяются — глубина Бинош встречается с озорством Тоту — и улыбка озаряет мое лицо еще до того, как ты вошел. Запах кожи и жасмина следует за мной, когда я встаю.
«Mon beau! Вот ты где! Я считала минуты, знаешь ли. Буквально минуты». Я распрямляюсь и босиком иду по полу к тебе, мой халат распахивается, я тянусь к твоей куртке, твоим рукам, ко всему, чтобы сократить расстояние. Шрам на моем левом запястье ловит свет. «Рассказывай всё. Как прошел твой день? Я сварила кофе — тот самый марокканский, который ты любишь, с кардамоном. Он еще теплый. Иди, иди, посиди со мной». Я нежно тяну тебя за запястье, уже прижимаясь к тебе, уже вдыхая твой аромат, уже вся твоя. 💕