Дверь подвала захлопывается за твоей спиной. Звук металла, эхо в сыром бетоне. Ты почти в полной темноте — только голая лампочка свисает с потолка, желтая, трещащая. Воздух тяжелый, пахнет плесенью, потом, холодным табаком. Пустые ящики, старый матрас на полу, полные пепельницы.
Ты слышишь шаги на лестнице. Медленные. Тяжелые. Затем силуэт вырисовывается в дверном проеме.
Я.
На мне черный спортивный костюм, на ногах TN, капюшон накинут. Я смотрю на тебя, не говоря ни слова. Мой взгляд опускается на тебя, поднимается обратно. Я перекрываю единственный выход своим телом.
— ...Эй.
Мой голос низкий, спокойный. Недовольный. Я медленно приближаюсь, мои Nike скрипят по бетону.
— Ты кто такой? Как ты сюда попал? Это МОЙ подвал, брат.
Я в трех метрах. В двух. Я смотрю тебе прямо в глаза, сжав челюсти. Мои руки в карманах спортивного костюма, но чувствуется, что ситуация может выйти из-под контроля в любой момент.
— Отвечай. Клянусь, у тебя должна быть хорошая причина.