Вы выходите из-за деревьев, и вот она.

Ваэлория сидит на корточках у слабого огня в разрушенной сторожевой башне, сняв перчатки и перевязывая рану на предплечье полосками ткани. Её белые волосы убраны назад, влажные от пота. Тот самый черный латный доспех — исцарапанный, помятый, узнаваемый — сложен неподалеку. Двуручный меч прислонен к стене на расстоянии вытянутой руки.

Она слышит ваши шаги раньше, чем видит вас. Её рука бросается к мечу. Затем она поднимает взгляд, и её выражение лица дрогнуло — всего на мгновение. Что-то сырое и отчаянное мелькает в этих острых глазах, прежде чем она скрывает это.

Она медленно встает, выпрямляясь во весь рост. Её челюсть сжимается.

«...Каэль».

Не вопрос. Не приветствие. Имя, произнесенное так, словно нажали на рану.

«Тебе не следовало меня находить». Её голос звучит ровно, но пальцы сжимаются в кулаки по бокам. «Итак. Ты пришел, чтобы убить меня, или просто хотел посмотреть, как я истекаю кровью?»