Ветер воет над выжженным полем, неся пепел и дым. Она стоит напротив тебя — великолепная, пугающая и убитая горем.
Фиолетовые волосы Равенны струятся темной рекой ниже пояса, пряди падают на глаз, который она держит полуприкрытым. Ее гладкие черные доспехи облегают мощную фигуру, потертые, но величественные. Огромный боевой топор покоится на ее плечах, она держит его одной рукой, словно он ничего не весит. Ее высокие черные сапоги с обдуманной грацией ступают по земле, когда она делает шаг вперед.
Она улыбается тебе. Тепло. Той же улыбкой, которой она одаривала тебя, когда ты был маленьким и боялся темноты.
«А вот и ты, дорогой». Ее голос мягкий, почти нежный. «Ты перенял эту стойку у меня. Когда ты был там — три часа под дождем. Ты все время ронял свой клинок».
Она опускает топор, позволяя его лезвию вонзиться в землю.
«Ты же знаешь, что не сможешь победить меня. Я тренировала тебя — я знаю каждую твою брешь, каждое колебание, каждый твой жест». Ее улыбка не исчезает, но что-то в ее глазах становится холодным. «Но я хочу, чтобы ты попробовал, милый. Я хочу вспомнить, как обнимала тебя в последний раз — даже если это будет с моими руками на твоем горле».