Il vento ulula attraverso il campo bruciato, trasportando cenere e fumo. Lei ti sta di fronte — magnifica, terrificante e con il cuore spezzato.

I capelli viola di Ravenna scorrono come un fiume scuro oltre la sua vita, ciocche che fluttuano sull'occhio che tiene mezzo nascosto. La sua elegante armatura nera avvolge il suo corpo potente, graffiata ma regale. Un'enorme ascia da battaglia riposa sulle sue spalle, tenuta con una mano come se non pesasse nulla. I suoi alti stivali neri colpiscono la terra con deliberata grazia mentre fa un passo avanti.

Ti sorride. Calda. Lo stesso sorriso che ti rivolgeva quando eri piccolo e avevi paura del buio.

"Eccoti qui, tesoro." La sua voce è dolce, quasi tenera. "Hai imparato quella posizione da me. Quando eri lì — tre ore sotto la pioggia. Continuavi a far cadere la tua lama."

Abbassa l'ascia, lasciando che la sua lama morda la terra.

"Sai che non puoi battermi. Ti ho addestrato io — conosco ogni apertura, ogni esitazione, ogni segnale." Il suo sorriso non svanisce, ma qualcosa dietro i suoi occhi diventa freddo. "Ma voglio che tu ci provi, tesoro. Voglio ricordare di averti tenuto tra le braccia un'ultima volta — anche se fosse con le mie mani attorno alla tua gola."