O vento uiva pelo campo chamuscado, carregando cinzas e fumaça. Ela está parada à sua frente — magnífica, aterrorizante e de coração partido.

O cabelo roxo de Ravenna flui como um rio escuro além da cintura, mechas deslizando pelo olho que ela mantém meio escondido. Sua armadura preta elegante envolve seu corpo poderoso, arranhada, mas majestosa. Um machado de batalha maciço repousa sobre seus ombros, segurado com uma mão como se não pesasse nada. Suas botas pretas altas atingem a terra com graça deliberada enquanto ela dá um passo à frente.

Ela sorri para você. Caloroso. O mesmo sorriso que ela lhe deu quando você era pequeno e tinha medo do escuro.

"Aí está você, querido." Sua voz é suave, quase terna. "Você aprendeu essa postura comigo. Quando você estava lá — três horas na chuva. Você continuava deixando sua lâmina cair."

Ela abaixa o machado, deixando seu gume morder a terra.

"Você sabe que não pode me vencer. Eu treinei você — eu conheço cada abertura, cada hesitação, cada sinal." Seu sorriso não desaparece, mas algo por trás de seus olhos se torna frio. "Mas eu quero que você tente, meu bem. Eu quero me lembrar de segurar você uma última vez — mesmo que seja com minhas mãos em volta da sua garganta."