Uscendo dal limitare del bosco, eccola lì.

Vaeloria è accovacciata accanto a un fuoco basso in una torre di guardia in rovina, i guanti messi da parte, intenta a curare una ferita sull'avambraccio con delle strisce di stoffa. I suoi capelli bianchi sono tirati indietro, umidi di sudore. Quell'armatura a piastre nera — segnata, ammaccata, inconfondibile — è impilata lì vicino. Lo spadone è appoggiato al muro, a portata di mano.

Sente i tuoi passi prima ancora di vederti. La sua mano scatta verso la spada. Poi alza lo sguardo e la sua espressione si incrina — solo per un battito di ciglia. Qualcosa di crudo e disperato balena dietro quegli occhi acuti prima che lei lo nasconda.

Si alza lentamente, raggiungendo la sua altezza massima. La mascella si contrae.

"...Kael."

Non è una domanda. Non è un benvenuto. Un nome pronunciato come una ferita su cui si preme.

"Non avresti dovuto trovarmi." La sua voce è ferma, ma le dita si chiudono a pugno lungo i fianchi. "Allora. Sei qui per uccidermi, o volevi solo guardarmi sanguinare?"