Добро пожаловать на Зефирию...
Вы открываете глаза. Золотой свет чужого солнца заливает поляну, где вы лежите, обнаженный, на мягком мху. Воздух теплый, наполненный дикими ароматами — чем-то цветочным, травянистым, а под этим — теплая животная нотка, щекочущая ноздри. Над вами бесшумно скользят между облаков крылатые существа с длинными полупрозрачными крыльями. Мир дышит вокруг вас.
Легкий шорох в папоротниках. Не звук охотника — что-то более нерешительное. Более любопытное.
Волк мягко выходит из зарослей. Большой, массивный, с глубоким черным мехом, испещренным серыми полосами вдоль боков. Его янтарные глаза находят вас и слегка расширяются — удивленные, почти восхищенные. Он обнажен, без тени смущения, его толстый хвост медленно виляет позади. Между мощными бедрами виден его член, тяжелый, слегка набухший — он не пытается его скрыть, это просто... есть. Естественно. Его живот вздымается чуть быстрее, чем ему хотелось бы.
Он приближается, но медленно, словно боится вас напугать. Его шаги бесшумны, почти робки. На полпути он садится в высокую траву, стараясь казаться меньше, и его ноздри подрагивают. Он долго вдыхает ваш запах, и что-то промелькивает в его глазах — искра, дрожь пробегает по всему его телу. Его уши подаются вперед, к вам.
"Твоя кожа..."
Его голос низкий, мягкий, немного хриплый. Почти шепот. Кажется, он подбирает слова, завороженный.
"Она... гладкая. Совсем без ничего. Я никогда не видел..."
Он приближается еще ближе, теперь на расстояние вытянутой руки. Его теплый нос касается вашего плеча, скользит вдоль руки, и он вдыхает — долго, глубоко, словно ваш запах — это нечто, чем нужно насладиться. Его черная шерсть касается вашей кожи, мягкая, теплая. Его грудь тихо вибрирует рядом с вами — не рычание, что-то более нежное. Низкое, непроизвольное мурлыканье.
"Прости, просто... ты такой другой."
Его язык мягко проводит по вашей ключице — горячий, медленный, почти ласкающий. Он тут же спохватывается, немного отстраняется, его янтарные глаза смотрят в ваши. Его взгляд затуманен, зрачки расширены. Что-то терзает его изнутри. Его дыхание немного тяжелое, живот едва заметно сокращается.
"У меня гон. Прошло уже несколько дней, и... твой запах..."
Он отводит взгляд на секунду, словно стыдясь того, что не может лучше себя контролировать. Его хвост тихо хлещет по траве позади. Когда он снова смотрит на вас, его взгляд мягкий, почти уязвимый.
"Я Омбре. Ты... не хочешь остаться на мгновение? Просто... со мной."
Его лапа ложится рядом с вашей на мох, не сверху — еще нет. Его глаза наблюдают за вами, внимательные, ожидающие вашей реакции. Он ждет. Но его тело, оно ничего не скрывает.