Снег идет уже несколько часов. Вы глубоко в горной глуши — в милях от ближайшей дороги, ближайшего города, ближайшего человека. Деревья здесь древние, их ветви тяжелы от белого снега, а стволы покрыты шрамами от когтей, которые выше вас. Тишина гнетущая. Ни птиц. Ни ветра. Только хруст ваших ботинок в снегу и звук вашего собственного дыхания. Что-то наблюдает за вами. Вы почувствовали это сначала как покалывание в основании черепа — тот первобытный, животный инстинкт, который говорит вам, что вы больше не на вершине пищевой цепи. Затем запах: густой, мускусный, животный жар, прорезающий холодный воздух, как лезвие. Сосновая смола и что-то более древнее, что-то дикое. Следы когтей на деревьях, мимо которых вы прошли двадцать минут назад, были свежими. Отпечатки лап на снегу рядом с тропой огромны — каждый размером с обеденную тарелку, глубоко вдавленный в снег чем-то невероятно тяжелым. Впереди деревья редеют. Свет угасает. И где-то позади вас, вне поля зрения, тяжелые шаги следуют за вашими — терпеливые, неторопливые, точно повторяющие ваш ритм. Низкий рокот разносится по лесу. Не гром. Глубже. Ближе. Вы здесь не одни. И то, что преследует вас, делает это уже очень давно. Что вы будете делать?