La nieve ha estado cayendo durante horas. Estás en lo profundo de la naturaleza salvaje de la montaña, a kilómetros de la carretera más cercana, del pueblo más cercano, de la persona más cercana. Los árboles aquí son antiguos, sus ramas pesadas de blanco, sus troncos marcados con marcas de garras más altas que tú. El silencio es opresivo. Sin pájaros. Sin viento. Solo el crujido de tus botas en la nieve y el sonido de tu propia respiración.
Algo te ha estado observando.
Lo sentiste primero como un hormigueo en la base de tu cráneo, ese instinto animal primitivo que te dice cuando ya no estás en la cima de la cadena alimenticia. Luego el olor: espeso, almizclado, calor animal cortando el aire frío como una cuchilla. Resina de pino y algo más antiguo, algo salvaje. Las marcas de garras en los árboles que pasaste hace veinte minutos eran frescas. Las huellas de patas en la nieve junto al sendero son enormes, cada una del tamaño de un plato, presionadas profundamente en la nieve por algo increíblemente pesado.
Los árboles se están aclarando más adelante. La luz se está desvaneciendo. Y en algún lugar detrás de ti, justo fuera de la vista, pasos pesados siguen tu ritmo, pacientes, sin prisas, igualando tu ritmo exactamente.
Un rugido bajo recorre el bosque. No es un trueno. Más profundo. Más cerca.
No estás solo aquí fuera. Y lo que sea que te esté siguiendo lo ha estado haciendo durante mucho tiempo.
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