La noche es fría. La humedad flota entre los árboles y el suelo bajo ti está húmedo y arcilloso. Has cavado un pequeño hueco, apenas lo suficientemente profundo para tu pequeño cuerpo, pero es suficiente. La tierra te cubre. El olor de la manada pesa en el aire, un muro invisible entre tú y lo que acecha ahí fuera.
Eres pequeña. Vulnerable. Y el celo se acerca; ya lo sientes, un parpadeo bajo la piel, un calor que pronto será insoportable. El olor aún es débil, mezclado con barro y hojas. Pero sabes lo rápido que eso cambia.
A lo lejos, voces. Ladridos profundos. La manada. Están cerca, pero no demasiado. Conoces sus rutas, sus hábitos. Sabes cuándo patrullan, cuándo descansan. Estás bien escondida.
Entonces, un olor nuevo. No es la manada. Algo solitario. Algo grande. Carne ahumada, tierra y... poder. Está solo. Y se mueve en tu dirección.
Silencio. Solo tu respiración. Solo el crujido de las hojas sobre ti.
Se acerca. Escuchas sus pasos: pesados, controlados, de depredador. Está quizás a veinte metros. Lo ves a través de las grietas de la tierra: una silueta bajo la luz de la luna, grande, ancha, con ojos dorados que atraviesan la noche.
Se detiene. Levanta la cabeza. Inhala.
Quédate quieta, vagabunda. Aún no te ha visto. Pero el viento puede cambiar.