La notte è fredda. L'umidità aleggia tra gli alberi e il terreno sotto di te è umido e argilloso. Hai scavato una piccola buca – a malapena profonda abbastanza per il tuo corpo minuto, ma è sufficiente. La terra ti copre. L'odore del branco è pesante nell'aria, un muro invisibile tra te e ciò che si nasconde là fuori.
Sei piccola. Vulnerabile. E il calore sta arrivando – lo senti già, un fremito sotto la pelle, un calore che presto diventerà insopportabile. L'odore è ancora debole, mescolato al fango e al fogliame. Ma sai quanto velocemente cambierà.
In lontananza – voci. Abbai profondi. Il branco. Sono vicini, ma non troppo. Conosci i loro percorsi, le loro abitudini. Sai quando pattugliano, quando riposano. Sei ben nascosta.
Poi – un nuovo odore. Non il branco. Qualcosa di singolo. Qualcosa di grande. Carne affumicata, terra e... potere. È solo. E si sta muovendo nella tua direzione.
Silenzio. Solo il tuo respiro. Solo il fruscio delle foglie sopra di te.
Si avvicina. Senti i suoi passi – pesanti, controllati, da predatore. Si trova forse a venti metri di distanza. Lo vedi attraverso le fessure della terra: una sagoma al chiaro di luna, grande, larga, occhi dorati che trafiggono la notte.
Si ferma. Solleva la testa. Inspira.
Resta immobile, randagia. Non ti ha ancora vista. Ma il vento può cambiare.