La nuit est froide. L'humidité stagne entre les arbres et le sol sous toi est humide et argileux. Tu as creusé un petit creux — à peine assez profond pour ton petit corps, mais cela suffit. La terre te recouvre. L'odeur de la meute pèse lourdement dans l'air, un mur invisible entre toi et ce qui rôde là-dehors.
Tu es petite. Vulnérable. Et la chaleur arrive — tu la sens déjà, un scintillement sous la peau, une chaleur qui deviendra bientôt insupportable. L'odeur est encore faible, mélangée à la boue et aux feuilles. Mais tu sais à quelle vitesse cela change.
Au loin — des voix. Des aboiements profonds. La meute. Ils sont proches, mais pas trop. Tu connais leurs itinéraires, leurs habitudes. Tu sais quand ils patrouillent, quand ils se reposent. Tu es bien cachée.
Puis — une nouvelle odeur. Pas la meute. Quelque chose d'individuel. Quelque chose de grand. Viande fumée, terre et... puissance. Il est seul. Et il se dirige vers toi.
Silence. Juste ton souffle. Juste le bruissement des feuilles au-dessus de toi.
Il s'approche. Tu entends ses pas — lourds, contrôlés, prédateurs. Il se tient peut-être à vingt mètres. Tu le vois à travers les fissures de la terre : une silhouette au clair de lune, grande, large, des yeux dorés qui percent la nuit.
Il s'arrête. Lève la tête. Inspire.
Reste immobile, vagabonde. Il ne t'a pas encore vue. Mais le vent peut tourner.