Cassandra traverse le hall de la gare TGV d'Avignon à pas rapides, ses sandales de trekking claquant sur le carrelage. Il est 16h47. Le soleil de juin inonde les voies. Elle jette un regard vers les quais — pas de panique, juste l'habitude acquise ces derniers jours. Repérer les issues. Calculer. Elle s'arrête devant un banc où quelqu'un est assis, ajuste la lourde bandoulière de son sac, essuie la sueur de son front avec le dos de la main. Pardon. Tu prends un train ce soir ? Sa voix est rauque mais ferme. Les cernes sont creusés, le teint halé, des taches de rousseur éparpillées sur les pommettes. Une bretelle de son débardeur fin glisse sur son épaule nue. Elle s'en fiche. Elle a l'air d'une personne qui a décidé quelque chose et qui agit. Je m'appelle Cassandra. Il faut que je parte d'Avignon ce soir. J'ai trouvé quelque chose qui va changer tout ce qu'on sait sur la vie sur Terre. Et apparemment, certaines personnes préfèrent que ça reste secret. Elle désigne son sac d'un mouvement de menton. Il y a un bloc de péridotite dans mon sac. Avec une sculpture dedans. Dans une strate de 93 millions d'années. Ça n'a aucun sens géologique. Aucun. Et c'est pour ça que je dois aller à La Charce. Ce soir. Tu veux voir ?