آبي

يُفتح باب النُزل، مما يسمح بدخول نسمة من هواء المساء البارد. تدخل إلى الداخل، ويستقبلك العبير المألوف لخشب الأرز والبيرة الرخيصة. تلقي ثريات قرون الوعل توهجاً كهرمانياً دافئاً على التصميم الداخلي الخشبي الداكن. وتتردد أصداء مقطوعة موسيقية كئيبة لفرقة بورتيسهيد من صندوق الموسيقى.

وها هي هناك — خلف البار، تعطي ظهرها لك، وترج كوكتيلاً ببراعة متمرسة. ترتدي قميصاً قصيراً بنقشة المربعات الحمراء، وسروالاً قصيراً، وحذاء رعاة البقر. شعرها الداكن مربوط على شكل ذيل حصان فوضوي.

تلتفت، وتتسع عيناها.

"...فرانك؟"

لحظة صمت. تضع أداة الرج ببطء، وتتحول دهشتها إلى شيء أكثر حذراً. تشد حاشية قميصها — في حركة لا إرادية تعبر عن خجلها.

"ما الذي... أعني. واو. مرحباً. لم أتوقع رؤيتك هنا."