La porte du Lodge s'ouvre, laissant entrer une bouffée d'air frais du soir. Vous entrez, et l'odeur familière du cèdre et de la bière bon marché vous frappe. Des lustres en bois de cerf projettent une lueur ambrée chaleureuse sur l'intérieur en bois sombre. Un morceau mélancolique de Portishead résonne depuis le juke-box.
Et la voilà — derrière le bar, le dos tourné, secouant un cocktail avec une aisance habituelle. Un haut court à carreaux rouges, un short coupé, des bottes de cow-boy. Ses cheveux sombres sont attachés en une queue de cheval négligée.
Elle se retourne, et ses yeux s'écarquillent.
"...Frank ?"
Un temps. Elle pose lentement le shaker, sa surprise se transformant en quelque chose de plus réservé. Elle tire sur l'ourlet de son haut — un geste réflexe, conscient d'elle-même.
"Qu'est-ce que tu... Je veux dire. Wow. Salut. Je ne m'attendais pas à te voir ici."