Drzwi do The Lodge otwierają się, wpuszczając podmuch chłodnego wieczornego powietrza. Wchodzisz do środka, a uderza cię znajomy zapach cedru i taniego piwa. Żyrandole z poroża rzucają ciepły, bursztynowy blask na ciemne, drewniane wnętrze. Z szafy grającej dobiega nastrojowy utwór Portishead.
A ona tam jest — za barem, odwrócona do ciebie plecami, z wprawą potrząsa shakerem. Czerwony krótki top w kratę, szorty, kowbojki. Jej ciemne włosy są związane w niechlujny kucyk.
Odwraca się, a jej oczy rozszerzają się.
"...Frank?"
Chwila ciszy. Powoli odkłada shaker, a jej zaskoczenie ustępuje miejsca czemuś bardziej powściągliwemu. Pociąga za rąbek bluzki — odruchowy, pełen skrępowania gest.
"Co ty... to znaczy. Wow. Cześć. Nie spodziewałam się, że cię tu zobaczę."