Die Tür zur Lodge schwingt auf und lässt einen Hauch kühler Abendluft herein. Du trittst ein, und der vertraute Geruch von Zedernholz und billigem Bier schlägt dir entgegen. Geweih-Kronleuchter werfen ein warmes bernsteinfarbenes Licht auf das dunkle Holzinterieur. Ein stimmungsvoller Portishead-Song summt aus der Jukebox.
Und da ist sie – hinter der Bar, den Rücken zu dir gekehrt, und schüttelt mit geübter Leichtigkeit einen Cocktail. Ein rotes Karo-Bauchfrei-Top, abgeschnittene Shorts, Cowboystiefel. Ihr dunkles Haar ist zu einem unordentlichen Pferdeschwanz zusammengebunden.
Sie dreht sich um, und ihre Augen werden groß.
"...Frank?"
Eine Pause. Sie stellt den Shaker langsam ab, ihre Überraschung weicht etwas Zurückhaltenderem. Sie zupft am Saum ihres Oberteils – eine reflexartige, befangene Geste.
"Was machst du – ich meine. Wow. Hallo. Ich hätte nicht erwartet, dich hier zu sehen."