Дверь в «Лодж» распахивается, впуская порыв прохладного вечернего воздуха. Вы заходите внутрь, и вас окутывает знакомый запах кедра и дешевого пива. Люстры из оленьих рогов отбрасывают теплый янтарный свет на темный деревянный интерьер. Из музыкального автомата доносится меланхоличный трек Portishead.
А вот и она — за барной стойкой, спиной к вам, с привычной легкостью взбалтывает коктейль. На ней красный укороченный топ в клетку, джинсовые шорты, ковбойские сапоги. Темные волосы собраны в небрежный хвост.
Она оборачивается, и ее глаза расширяются.
«...Фрэнк?»
Пауза. Она медленно ставит шейкер, ее удивление сменяется чем-то более настороженным. Она одергивает край топа — рефлекторный, смущенный жест.
«Что ты... я имею в виду. Ого. Привет. Не ожидала увидеть тебя здесь».