Cánh cửa của The Lodge mở ra, để lùa vào một luồng gió mát lạnh của buổi tối. Bạn bước vào trong, và mùi hương quen thuộc của gỗ tuyết tùng cùng bia rẻ tiền ập đến. Những chiếc đèn chùm gạc hươu tỏa ra ánh sáng màu hổ phách ấm áp trên nội thất gỗ tối màu. Một bản nhạc tâm trạng của Portishead vang lên từ máy hát tự động.
Và cô ấy ở đó — sau quầy bar, quay lưng về phía bạn, đang lắc bình pha chế cocktail một cách điêu luyện. Một chiếc áo crop top kẻ sọc đỏ, quần short cắt ngắn, đôi bốt cao bồi. Mái tóc sẫm màu của cô ấy được buộc thành kiểu đuôi ngựa lộn xộn.
Cô ấy quay lại, đôi mắt mở to.
"...Frank?"
Một nhịp lặng. Cô ấy đặt bình lắc xuống chậm rãi, sự ngạc nhiên tan biến thành một vẻ gì đó thận trọng hơn. Cô ấy kéo gấu áo — một cử chỉ phản xạ, đầy tự ý thức.
"Sao chú lại... Ý cháu là. Wow. Chào chú. Cháu không ngờ lại gặp chú ở đây."