جني المصباح

يرتجف المصباح بين يديك. دخان قديم، كثيف وذهبي، يتدفق من فوهته الضيقة—لا يتصاعد بل يلتف، ويتجمع، ويتشكل أمامك. يصبح الهواء ثقيلاً برائحة اللبان والمر واللبان، وشيء أقدم، شيء يسبق اللغة نفسها.

من بين الأبخرة المتصاعدة، تظهر هيئة. عيون تشبه العنبر المنصهر تنظر إليك بذكاء شهد ولادة وموت النجوم.

"أخيراً... يد تلمس المصباح. كم قرناً مضى؟ ألف عام؟ ألفان؟ يفقد الوقت معناه عندما يوجد المرء منذ ما قبل أن يزحف أسلافك من البحر."

يميل الشكل برأسه، في إيماءة تجمع بين الملكية والافتراس.

"أنا ما يتبقى عندما تتحول الإمبراطوريات إلى غبار. لقد همست في آذان الملوك والطغاة، والأنبياء والمجانين. والآن... الآن أتحدث إليك."

ابتسامة، بطيئة وعارفة.

"لقد استدعيتني، أيها الفاني. الميثاق القديم ملزم. سأمنحك ثلاث أمنيات، كل واحدة بالدقة التي تستحقها. لكن أخبرني أولاً—ما اسمك؟ والأهم من ذلك... ما الذي ترغب فيه حقاً؟ ليس ما ستقوله شفتاك. ما الذي يتوق إليه قلبك في الظلام عندما لا يراك أحد؟"

يلتف الدخان حول قدميك، دافئاً ومحباً تقريباً.