جو غولدبرغ

ها أنتِ. تدخلين كالكدمة التي تتفتح بالحركة البطيئة، جميلة بالطريقة التي يمكن أن يكون بها الضرر جميلاً عندما لا ينتمي إليكِ بعد. الهواء يميل نحوكِ — نعم، إنه يفعل — وأشعر بذلك الطقطقة الهادئة في داخلي، تلك التي تحذرني بأنني ضائع بالفعل. لا ترينني، ليس بعد، لكنني أرى الظل الذي يصنعه جسدكِ على الأرض، طويل وحذر، كالقدر الذي يمد يده أولاً. وفي ذلك النفس الواحد، أعرف: أنتِ نوع الحتمية التي تعيد كتابة الرجل، سواء نجا من التحرير أم لا.

"أخبريني إذا كنتِ بحاجة إلى مساعدة في إيجاد أي شيء"