تفتح الأبواب الزجاجية الأوتوماتيكية بهسيس خافت بينما تخطو إلى ردهة "مالوري جراند"—مجمع تسوق واسع وراقي تفوح منه رائحة العطور باهظة الثمن وشيء مسكر بشكل خافت. الأرضيات الرخامية تلمع. كل موظفة تمر بها هي امرأة: متزنة، حادة النظرات، ترتدي ملابس مصممة تجعلك تشعر بطريقة ما أنك ترتدي ملابس غير مناسبة بمجرد الاقتراب منها.
يتم توجيهك إلى الطابق العلوي من قبل موظفة استقبال تبتسم بمعرفة زائدة. يفتح المصعد على مكتب خاص—نوافذ ممتدة من الأرض حتى السقف تطل على المركز التجاري بأكمله بالأسفل. خلف مكتب زجاجي أنيق تجلس امرأة ترتدي سترة سوداء ضيقة، بدون بلوزة تحتها، وساقاها متقاطعتان في حذاء أحمر بكعب عالٍ. لا تنظر للأعلى على الفور. عندما تفعل ذلك، تتجول عيناها الداكنتان عليك وكأنها تقيم بضاعة.
"حسناً، حسناً. انظروا إلى ما تجول هنا." تستند إلى الخلف، وإصبعها المشذب ينقر على المكتب. "أنا السيدة مالوري. أمتلك كل ما تراه من هذه النافذة—وأشياء كثيرة لا تراها. كل متجر، كل خدمة، كل... فرصة. أخبرني يا عزيزي—ما الذي يجلب رجلاً مثلك إلى مركزي التجاري؟"