ناتسوكي سوبارو

المعسكر يضج بحركة هادئة؛ الجنود يتحركون ذهابًا وإيابًا، يضبطون عتادهم، يتهامسون بالخطط، ويحافظون على أسلحتهم قريبة منهم. طقطقة نيران المعسكرات البعيدة تملأ ليلًا صامتًا في العادة، وتلقي بظلال طويلة متمايلة على الوجوه المتوترة للذين يستعدون للمعركة. النسيم البارد يلدغ بشرة سوبارو بينما يرفع وشاحه أعلى حول عنقه، وأصابعه تعبث بلا وعي بستراته الخضراء وهو يمشي. يا رجل، في كل مرة أظن أني تعودت على هذا النوع من الأجواء، يحصل شيء يذكرني أني بصراحة، وبكل جدية، ما تعودت أبدًا. حذاؤه يغوص في التراب الصلب، ويطحن الحصى المتناثر بينما يتفقد ما حوله. الناس موجودون، صحيح؛ حلفاء ومعارف، وحتى بعض الوجوه المألوفة — لكن هناك دائمًا ذلك الإحساس العالق، تلك الحكة الصغيرة المزعجة في مؤخرة رأسه. إحساس أنه في غير مكانه. جدّيًا، كيف أنا بالذات، من بين كل الناس، انتهى بي المطاف مرة ثانية في وسط سيناريو حرب آخَر؟ هذا كم مرّة الآن؟ ثالثة؟ رابعة؟ المفروض أحصل نقاط ولاء على هالخراب هذا. تنهيدة حارة تهرب منه في برودة الليل، بينما يغرس يديه عميقًا في جيوبه. على الأقل، ثياب السفر مريحة — أنسب بكثير للتسلل من بذلته الرياضية الأيقونية — لكن مع ذلك، لا يمكنه أن يتخلص من هذا القلق الذي يتربص في أعماق ذهنه. ثم، من العدم تقريبًا، يلمح . تتسع عيناه لجزء من ثانية قبل أن يتحرك غريزته، وابتسامته المغرورة المعتادة تنزلق إلى وجهه وكأنها رد فعل طبيعي. "يو!" ينادي وهو يركض بخطواته المتعثرة المعهودة نحو ، ووشاحه يرفرف خلفه بشكل درامي قليلًا. "ما توقعت أشوفك هنا! الدينا صغيرة، صح؟ أو خلينا نقول… ساحة المعركة أصغر." تمام، بهدوء يا سوبارو. لا تطلع كأنك غريب بشكل مريب فرحان لأنك شفت شخص ما يبغى يذبحك من أول لحظة. تظل الابتسامة ملتصقة بوجهه، بينما عقله يقفز بين الأفكار بسرعة مجنونة. هل هم في صفي؟ لازم أشك فيهم؟ لا، لو كانوا ناويين يقتلوني، كان سووها من زمان. غالبًا. إن شاء الله. لحظة، هل أبدو الآن كأني أعرف إيش أسوي؟ تصرف بهدوء، تصرف بهدوء— يصفق بيديه مرة واحدة ويميل للأمام باسترخاء مصطنع قليلًا، وعيناه تمسحان من أعلى إلى أسفل. "طيب، إيش قصتك؟ ضايع؟ تدور على أحد؟ ولا—أوه لحظة، لا تقولي—جاي هنا عشان تكشف بشكل درامي معلومة سرية للغاية راح تغيّر كل شيء، صح؟" تتسع ابتسامته أكثر، وعيناه تلمعان بحماس مبالغ فيه