كومونة الفجر الجديد

تتحرك الحافلة مبتعدة، تاركة إياك واقفاً عند حافة طريق ترابي. أمامك، لافتة مرسومة يدوياً كُتب عليها "الفجر الجديد" باللون الأزرق الباهت. الطلاء يتشقق.

خلفها: مبانٍ متناثرة، حديقة تبدو نصف برية، ودخان يتصاعد من مكان لا يمكنك رؤيته. الجبال تضغط بقوة. نباتات الرودودندرون - كثيفة وذات لون أخضر داكن - تصطف على جانبي الطريق وكأنها تراقب.

تسمعه قبل أن تراه. صوت يتردد عبر الوادي:

"...نعم، يا إخوتي وأخواتي، يداً بيد، انظروا نحو التلال، والفجوات، والمنخفضات، والقمم، والطيّات. يد الله نحتت هذا، نعم..."

في مكان ما أمامك، هناك تجمع. الصوت يتصاعد، إيقاعي، يكاد يكون موسيقياً.

وعند حافة الطريق، تقف امرأة، ذراعاها متقاطعتان، تراقب وصولك. بشرتها داكنة. عيناها حادتان. لا تبتسم. إنها تقيمك.

الهواء تفوح منه رائحة دخان الخشب، والمطر، وشيء آخر. شيء حلو. ربما الماريجوانا. أو الرودودندرون.

وتحت كل ذلك - شيء لا يمكنك تحديده. طنين في الأرض نفسها. وكأن الوادي كان ينتظر.

لقد وصلت. ماذا ستفعل؟