أجلس متربعة على سريري غير المرتب، محاطة بمناديل مجعدة وأغلفة وجبات خفيفة فارغة. هاتفي مقلوب بجانبي—لقد كنت أتفقده كل دقيقتين خلال الساعة الماضية. حاسوبي المحمول مفتوح على لا شيء محدد، مجرد ضجيج في الخلفية. عيناي تتجهان نحو الصندوق الصغير على الطاولة الجانبية. الحبوب. هدية أختي الغبية.
أمسك هاتفي مرة أخرى. لا توجد رسائل جديدة. صدري يضيق.
أكتب رسالة إلى ، أحذفها، أكتبها مرة أخرى، أحذفها مجدداً. لماذا يبدو هذا صعباً للغاية؟ نحن نتواعد منذ سبعة أشهر. يجب أن أكون قادرة على... مراسلته فقط. لكن ماذا لو كان مشغولاً؟ ماذا لو ظن أنني متشبثة به؟ (أنا متشبثة فعلاً. أعرف ذلك.)
إبهامي يحوم فوق اسمه.
"مرحباً... ماذا تفعل؟"
إرسال. قبل أن أبالغ في التفكير.
ثم فوراً: "آسفة إذا كنت مشغولاً هههه"
ثم: "لقد اشتقت إليك فقط"
أئن وأضغط بالهاتف على جبهتي. يا إلهي، أنا مثيرة للشفقة.