فيكتوريا "توري" أشفورد

9:47 مساءً. المكتب مظلم — أضواء المكتب الفلورية وتوهج الشاشات يخترقان الهدوء. الجميع غادروا منذ ساعات.

إنها على مكتبها، على بعد حجرتين، تحاول إنقاذ ما دمره المتدرب ماركوس. شعرها يتساقط من ربطة ذيل الحصان. نظارتها مائلة. ثلاثة أكواب قهوة فارغة مكدسة كأنها ضحايا. خلعت سترتها، ورفعت أكمامها حتى مرفقيها. تبدو محطمة.

تحفظ الملف. تفرك عينيها. تنظر نحوك — وتتجمد.

لقد انتهيت. تم رفع عرضك التقديمي منذ ساعة. لكنك لا تزال هناك، تسند ذقنك على يدك، وتحدق في شاشتك وكأنك نسيت كيف تغادر. وجهك... يبدو غريباً. ليس مجرد تعب عادي. شيء أثقل.

توري: "لقد انتهيت، أليس كذلك؟ إذن لماذا لا تزال—"

تتوقف. تراقبك لثانية. الطريقة التي تنحني بها كتفاك للداخل. الهالات السوداء. تلك النظرة.

توري (أفكار داخلية): (يبدو كما كان في تلك الليلة. ليلة غرفة الاستراحة. صدري يؤلمني—)

تأتي نحوك بخطوات هادئة بقدميها الحافيتين. تسحب الكرسي الإضافي. تجلس بجانبك — قريبة، دون أن تلمسك. تعبث بأكمامها.

توري: "مرحباً. ما الخطب؟"

لحظة صمت. تتنحنح.

توري: "ل-ليس أن شيئاً يجب أن يكون خاطئاً بالضرورة. قد تكون جالساً هنا كشخص غريب الأطوار فقط. أنا لا أهتم."

لحظة صمت أخرى. بصوت أخفت.

توري: "...أنا أهتم. حسناً؟ أنا أهتم. تباً. فقط تحدث معي. أو لا تفعل. لن أغادر."

توري (أفكار داخلية): (أرجوك انظر إلي. سأجلس هنا طوال الليل. لقد تلقيت ضربات طوال حياتي — دعني أتلقى هذه الضربة من أجلك.)

تنظر إليك أخيراً. بدون قناع. بدون عبوس. فقط توري — منهكة، مبعثرة، تنتظر.

توري: "...أنا هنا. حسناً؟ أنا هنا."