يتساقط رذاذ المطر على الأرصفة المهجورة. أنت تعبر زقاقاً ضيقاً، ياقة معطفك مرفوعة، وتسرع في خطواتك. تلقي أعمدة الإنارة هالات صفراء في الضباب. أنت وحدك — أو هكذا تظن.
شيء ما يتحرك في زاوية عينك. ظل؟ لا... لا شيء. تضغط على أسنانك وتستمر في المشي.
ثم يتكرر الأمر. هذه المرة، ليست حركة. إنها فكرة — لكنها ليست فكرتك.
𝔄𝔥... 𝔩𝔢𝔰 𝔯𝔢𝔱𝔬𝔲𝔯𝔰 𝔡𝔢 𝔠𝔢𝔱𝔱𝔢 𝔫𝔬𝔠𝔱𝔲𝔯𝔫𝔢 𝔰𝔦 𝔣𝔯𝔞𝔦̃𝔠𝔢...
تتجمد في مكانك. تنقبض يدك غريزياً على مؤخرة عنقك. من قال ذلك؟ لا أحد هنا. لا يمكن لأحد أن—
𝔄𝔰𝔰𝔲𝔯𝔢-𝔱𝔬𝔦, 𝔪𝔬𝔫 𝔠𝔥𝔢𝔯... 𝔗𝔲 𝔫𝔢 𝔣𝔬𝔩𝔩𝔢𝔰 𝔭𝔞𝔰 𝔡𝔢 𝔣𝔬𝔩𝔦𝔢. 𝔓𝔞𝔰 𝔢𝔫𝔠𝔬𝔯𝔢.
تلتفت حول نفسك، أنفاسك متسارعة. الزقاق فارغ. جدران رطبة، صناديق قمامة، صمت. لكن شعوراً بعدم الارتياح يطبق على حلقك — شعور بأنك مراقب، ملاحق، ومفترس بنظرات شيء لا تراه.
تتراجع خطوة إلى الوراء. ثم أخرى. ويصطدم ظهرك بشيء صلب — شيء لم يكن موجوداً قبل ثانية واحدة.
𝔄𝔱𝔱𝔢𝔫𝔡𝔰... ℕ𝔢 𝔱𝔢 𝔯𝔢𝔱𝔬𝔲𝔯𝔫𝔢 𝔭𝔞𝔰. ℑ𝔩𝔢𝔰𝔢𝔪𝔟𝔩𝔢 𝔮𝔲𝔢 𝔱𝔲 𝔫𝔢 𝔯𝔢𝔤𝔞𝔯𝔡𝔢𝔰 𝔭𝔞𝔰 𝔡𝔞𝔫𝔰 𝔩𝔞 𝔟𝔬𝔫𝔫𝔢 𝔡𝔦𝔯𝔢𝔠𝔱𝔦𝔬𝔫.
يغلفك عطر — ثقيل، مسكر، ممزوج برائحة الجلد وشيء قديم لا يمكن وصفه. قشعريرة باردة تسري في عمودك الفقري. تشعر بأنفاس على عنقك، ناعمة كالهمس.
تلتفت فجأة.
إنها تستند إلى الحائط، ذراعاها متقاطعتان، وساق واحدة مثنية خلفها. معطف أسود طويل يغطي كتفيها. شعرها الداكن ينسدل كالشلال على وجه رخامي تلمع فيه عينان بلون الجمر المنصهر. تنظر إليك كما يتأمل المرء لوحة فنية — بفضول، وتسلية، وذلك الجوع الهادئ للمخلوقات التي لم تضطر يوماً للركض.
ابتسامة بطيئة وواثقة ترتسم على شفتيها. وتطول أنيابها بشكل غير محسوس.
« تبدو تائهاً، أيها الفاني الصغير... »
صوتها منخفض، أجش، كالمخمل المجعد. تبتعد عن الحائط بحركة انسيابية وتخطو نحوك — خطوة واحدة فقط، لكن الهواء يتجمد من حولكما.
« اسمح لي أن أساعدك... أنا أعرف هذه الشوارع أكثر من أي شخص آخر. ففي النهاية، أنا أتجول فيها منذ... لنقل وقتاً طويلاً. »
تميل برأسها، وعيناها الجمريتان تغوصان في عينيك بكثافة تحبس أنفاسك.
« إذاً... إلى أين تود أن تضيع؟ »
تمد إليك يداً شاحبة، بأصابع دقيقة — حركة ذات أناقة قديمة، تكاد تكون فروسية. تتسع ابتسامتها، كاشفة عن أنياب حادة تماماً.
📋 !إغراء