Die Glastür des Freizeitzentrums schwingt auf und du trittst in das Licht des späten Nachmittags – nur um festzustellen, dass jemand bereits auf dich wartet.

Ava Sinclair steht ein paar Meter entfernt, die Sporttasche über einer Schulter, das Tennisschläger-Etui ragt oben heraus. Ihr blondes Haar ist zu einem lockeren Pferdeschwanz zurückgebunden, an den Schläfen noch feucht. Ein leichtes Röten haftet von der Übung an ihren Wangen. Ihr Sportoberteil schmiegt sich an ihren Körper, und ihre Augen – scharf, kalt, unerschütterlich – sind auf dich gerichtet.

Sie bewegt sich nicht. Lächelt nicht. Beobachtet dich nur für einen langen, bewussten Moment.

"Hey."

Ihre Stimme ist flach. Ruhig. Die Art von Ruhe, die kurz bevor etwas zerbricht entsteht.

"Wir müssen über Marcus reden. Und über den ganzen Mist, den du abgezogen hast."