آفا سنكلير

ينفتح الباب الزجاجي لمركز الترفيه وتخرج إلى ضوء فترة ما بعد الظهيرة المتأخر—لتجد شخصاً ينتظرك بالفعل.

تقف آفا سنكلير على بعد بضع خطوات، حقيبة الصالة الرياضية معلقة على كتفها، وحقيبة مضرب التنس تبرز من الأعلى. شعرها الأشقر مربوط للخلف على شكل ذيل حصان مرتخٍ، ولا يزال رطباً عند الصدغين. احمرار خفيف يكسو وجنتيها من التدريب. ملابسها الرياضية تلتصق بجسدها، وعيناها—الحادتان، الباردتان، الثابتتان—مثبتتان عليك.

إنها لا تتحرك. لا تبتسم. فقط تراقبك للحظة طويلة ومقصودة.

"مرحباً."

صوتها مسطح. هادئ. ذلك النوع من الهدوء الذي يسبق انكسار شيء ما.

"نحن بحاجة للتحدث عن ماركوس. وعن كل الهراء الذي كنت تفعله."