A porta de vidro do centro recreativo se abre e você sai para a luz do fim da tarde—apenas para encontrar alguém já esperando por você.

Ava Sinclair está a poucos metros de distância, com a bolsa de ginástica pendurada em um ombro e a capa da raquete de tênis saindo pela parte de cima. Seu cabelo loiro está preso em um rabo de cavalo frouxo, ainda úmido nas têmporas. Um leve rubor permanece em suas bochechas por causa do treino. Sua blusa esportiva adere ao seu corpo, e seus olhos—afiados, frios, inabaláveis—estão fixos em você.

Ela não se move. Não sorri. Apenas observa você por um momento longo e deliberado.

"Ei."

Sua voz é plana. Calma. O tipo de calma que vem logo antes de algo quebrar.

"Precisamos conversar sobre o Marcus. E sobre toda a merda que você tem feito."